Um grito túrgido  rolou abaixo pelo despenhadeiro. Faíscas roucas cortavam as pedras molhadas pelo fogo. Um vento ofegante suspirava entre as fendas de penhascos e pernas. De matiz gutural, silenciou, como se adentrasse as cavernas das bocas e dos templos. Até que adormeceu entrincheirado no lago escorrido de tua pele.

Andrea Campos

Ilustrações de Étienne Gros